Genrih
Если бы Штирлиц служил больше, чем 17 мгновений весны, он дослужился бы там до Гитлера.
Свет. Невыносимо яркий свет. Люди. Врач. Я медленно разжимаю пальцы. И ее рука падает. Кровь. Искаженное удушьем лицо. Страдальчески застывшие глаза. Коричневые шелковистые волосы. -- Пат, -- говорю я. -- Пат! И впервые она не отвечает мне.
+ 10 ))) надеюсь на взаимность )))
Я за тебе проголосовал, а ты за меня? =)))
+10
Проголосуй за меня плз!